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Nous émergeons à nous par masses indistinctes, tubéreuses d’en deçà ou au-delà de la forme. Antérieurement, et ultérieurement à toute histoire l’espace dit le temps et son impasse. L’oeil divise ni sol ni ciel entre les fibrisses de nerfs. Après coup seulement, flèches et graphes demandent raison et donnent illusoire raison. Ordonnancement expéditif. Surface et liquidation. Le sang coule et nous trace. Là et maintenant tu vis sans perspective. Le sens n’est qu’un indice à ras de peau. A la trame se joignent évidence et aveuglement. Nés de rien, naîtrons-nous au-delà de rien? Tel est l’espoir que nous entretenons sous l’aile du désespoir comme sa couvée prolifique. Raison ou déraison? Incarnation. Qui demande passeport d’être à l’être même?

Claude Ber